Per una volta vorresti prenderti il lusso di essere mediocre, una mediocrità sincera che non ti lascia il tempo di chiedere a te stessa se è giusto ciò che senti o meno, se è ragionevole ciò che pensi o no. Vorresti mischiarti tra la gente a saltare e a battere le mani finché non ti viene chiesto di smettere, respirare addosso agli altri, dare spintoni, gridare e sudare, blaterare frasi di canzoni neomelodiche e nel frattempo improvvisare nuove amicizie con estranei di passaggio. Per una volta vorresti essere così malleabile da somigliare un po’ a tutti, un camaleonte mastodontico.
Per una volta, vorresti urlare in preda alla rabbia, stenderti a terra dal peso greve della tristezza, lamentarti per il disappunto, e piangere per solitudine.
Per una volta vorresti evitare a te stessa il rigore morale di riportarti subito al buon senso quando vorresti scoppiare nella bolla melodrammatica dei tuoi sentimenti senza che arrivi la razionalità a destarti.
Se piangessi per un minuto in più,
se odiassi per un minuto in più,
se lasciassi la malinconia lacerarmi il cuore
per un minuto in più,
cosa accadrebbe?
Una voce nonostante tutto 